漠北的风，不是吹，是锉。它卷着亿万年累积的砂砾和冰晶，永无止境地打磨着这片苦寒之地的一切。
    望安城，就是被它锉了不知多少年的一块顽石，早已棱角尽失，形销骨立。
    城墙早已不是城墙。
    原本坚固的夯土被风沙一层层剥蚀，塌陷出巨大的豁口，像被巨兽啃噬过。
    残存的部分布满孔洞，勉强用乱石、朽木和冻土堵塞着，仿佛一个气息奄奄的老人身上胡乱打着的补丁。
    唯有西城门楼上那面旗帜，还在风中死死挺着——一面残破到几乎无法辨认的“楚”字旗，旗面被撕裂成缕，颜色褪尽，唯剩一抹历经血与沙浸染后沉淀下来的暗红，固执地宣告着这座城尚未彻底死去。
    楚戈按着腰间那柄缺口的长剑剑柄，立在旗下。
    他年仅二十七，面容轮廓却已被风沙雕琢得如同岩石般冷硬。
    两鬓竟已星星点点染了白霜，那不是岁月的馈赠，是三年孤守，一千多个日夜的煎熬、重压和绝望，一丝丝熬出来的痕迹。
    他的铁甲陈旧不堪，沾满污渍，早已看不出本来颜色，肩甲上一道深刻的刀痕诉说着某次险些致命的交锋。
    他目光沉沉地扫过城外那片一望无际、死寂荒凉的戈壁。
    那里除了枯草、碎石和永恒的风，什么都没有。
    但楚戈的每一个毛孔都仿佛能感受到，在那地平线之下，潜藏着无数贪婪而嗜血的眼睛，正等待着这座城最后一丝气力耗尽。
    “将军，该……该用饭了。”
    身后传来略显蹒跚的脚步声和一声小心翼翼的呼唤。
    是老何。他原是军中的火头军，三年前一场守城战，狄人的弯刀削去了他左臂肘部以下的部分，如今空荡荡的袖管打了个结，随着走动无力地晃荡。
    他用仅存的独臂，小心翼翼地端着一只边缘布满豁口的粗陶碗。碗里是黑乎乎、冒着极其微弱热气的糊状物，散发着一股难以言喻的复杂气味——主要是烧焦的麦麸和草根味，隐隐夹杂着一丝腥气，那是偶尔能捉到的沙鼠或地蜥的味道。
    楚戈转过身，没有立刻去接碗。
    他的目光越过老何，看向不远处垛口下蜷缩着的几个身影——那是几个面黄肌瘦、穿着极不合身破旧军袄的半大孩子，他们是“童子营”的最后一批，正努力把自己缩成一团，躲避着无孔不入的寒风。
    他们的眼神怯怯的，却又带着一丝雏鸟般的依赖，望着楚戈。
    “孩子们都分了吗？”楚戈的声音因长期缺水和高声指挥而异常沙哑，像砂纸摩擦着石头。
    “分……分了，”老何低声回道，浑浊的眼睛里满是愁苦，“每人……大半碗。”他顿了顿，声音更低了，“就是……就是小豆子又起烧了，咳得厉害，喂什么都吐，我就……我就给他留了点米汤底子温着……”
    楚戈沉默了一下。胃里因长年饥饿而熟悉的灼痛感再次升起。
    他把目光从孩子们身上收回，伸手将碗推回给老何：“我不饿，拿去给小豆子，让他多少抿一点，发发汗也是好的。”
    老何急了，独臂固执地举着碗，声音带着哽咽：“将军！您不吃怎么行！明天！明天狄人的马蹄子说不定就又到城下了！您得有力气！您要是倒了，这城……这城就真的完了！我们……我们怎么办啊！”
    老人的声音里混杂着恳求、恐惧，还有一种近乎绝望的坚持。楚戈在这里不仅仅是将军，更是这座孤城最后的精神支柱，他不能倒。
    楚戈看着老何眼中浑浊的泪光和深切的恐惧，心头像被什么东西狠狠攥了一下。
    他终是叹了口气，不再推辞，接过了碗。
    那糊糊入口粗糙剌喉，带着浓重的土腥和焦糊的苦涩味，但他面不改色，如同咀嚼蜡块般，几口吞咽下去。胃里有了点微不足道的暖意，却更反衬出巨大的空落和虚弱。
    就在这时——
    “呜——呜——呜——”
    低沉而凄厉的牛角号声，如同地狱传来的嘶嚎，骤然从远方传来，穿透呼啸的风声，清晰地、冰冷地撞在城头上每一个人的耳膜上。
    瞬间，城头上死寂的空气像被投入冰水的烙铁，炸开了！
    几个靠着垛口打盹的老兵猛地惊醒，几乎是本能地抓起了手边磨得发亮却依旧冰冷的武器。
    那些瘦弱的少年兵也慌忙站起身，脸上残存的一点血色瞬间褪得干干净净，紧张地望向城外，身体不受控制地微微发抖。
    楚戈脸色一沉，将空碗塞回老何手里，动作快得像一道闪电，声音斩钉截铁，压过了风声：“狄人来了！全员上城！准备迎敌！”
    他的命令像一块巨石投入死水，激起了最后的、绝望的涟漪。
    还能动的士兵大多是像老何一样带着各种伤残的老兵，以及那些瘦骨嶙峋的少年，迅速跑向自己的位置。他们的步伐因饥饿而虚浮，眼神却带着一种被磨砺到极致的、习惯性的决绝。
    他们知道，一旦城破，无人能活。
    楚戈大步走向谯楼最高处，手搭凉棚，极力远眺。
    只见地平线上，一道移动的黑线正在蠕动、变粗，逐渐变成一片汹涌而来的、令人窒息的潮水——那是北狄的骑兵！
    马蹄践踏着冻土，扬起的雪尘遮天蔽日，隆隆的蹄声甚至隐隐压过了风声。
    “人数……比上次多。”一个嘶哑的声音在旁边响起。
    是瘸子张，他原本是军中最出色的弩手，如今一条腿废了，只能靠着垛口，担任瞭望和指挥残余弩箭的任务。
    他眯着一只独眼（另一只也在战斗中失去了），眼神锐利如旧。
    楚戈没说话，只是握紧了剑柄，指节因用力而发出轻微的“咔”声，苍白无比。
    城下的狄人骑兵开始呼喝着绕城奔跑，箭矢零星地射上城头，带着挑衅的意味，“夺夺”地钉在木桩和土墙上。
    一个年轻的新兵吓得一哆嗦，脚下打滑，差点从城墙斜坡上滑下去，被旁边一个脸上带着狰狞刀疤的老兵一把拉住。
    “怕个球！”那老兵骂了一句，刀疤随着说话扭动，“脑袋掉了碗大个疤，十八年后又是一条好汉！别他妈给楚将军丢人！挺直了！看着下面！”
    楚戈走下谯楼，沿着城墙巡视。
    他拍了拍那个紧张得嘴唇发白、死死攥着长矛的小兵的肩膀，声音异常冷静：“握紧矛，眼睛盯着下面爬墙的，别抬头乱看。听命令行事。”
    他的声音不大，甚至有些沙哑，却奇异地带着一种能冻结恐慌的力量。小兵用力点头，深吸了一口冰冷的空气，指节泛白地死死攥住了手里的武器。
    狄人的第一波试探性进攻开始了。数十架简陋却实用的云梯搭上城墙，凶悍的狄兵口衔弯刀，如同壁虎般开始向上攀爬。
    “滚木！礌石！”楚戈的声音冷静地在城头响起，如同敲击冰冷的铁器。
    稀疏的滚木和石块被推下去，砸落几个敌人，发出沉闷的声响和凄厉的惨嚎。但更多的狄兵仍在向上涌。守城的器械早已消耗殆尽，这些反击杯水车薪。
    “金汁！快！”老何带着几个人，吃力地抬着一口散发着恶臭的大锅上来，里面是烧得滚烫的、用粪便和毒草熬制的可怕液体——这是守城最后也是最残酷的手段了。
    炽热恶臭的“金汁”倾泻而下，城下顿时响起一片非人的凄厉惨嚎，令人毛骨悚然。
    楚戈“锵”一声抽出那柄缺口的长剑，剑身在灰暗天光下反射出冰冷的寒芒，映出他毫无波澜的眼眸：“弓箭手，省着点箭，瞄准了射！其余人，随我守住垛口！把他们打下去！”
    战斗瞬间进入白热化。
    刀剑碰撞声、嘶吼声、惨叫声、利刃入肉声、重物坠落声……混杂在一起，谱成一曲残酷至极的死亡乐章。
    楚戈如同磐石，钉在城头最危险的位置，缺口的铁剑每一次挥出、格挡、突刺，都简洁高效，必然带起一蓬血花。
    他身边的士兵们看着将军浴血的身影，也爆发出最后的凶性，用瘦弱的身体、用牙齿、用同归于尽的决心顶了上去。
    一个狄兵嚎叫着跳上城垛，挥刀砍向楚戈侧面。楚戈侧身闪避，反手一剑，精准地刺穿对方咽喉。温热的血溅在他冰冷的脸颊上，他眨都不眨，顺势一脚将尸体踹下城去。
    战斗持续了约莫半个时辰，狄人的号角再次响起，攻城部队如同退潮般撤去，留下城下几十具尸体和零星哀嚎的伤兵。
    城墙上，守军也付出了代价。三人战死，十余人带伤。沉默笼罩着城头，只有粗重压抑的喘息和伤者压抑不住的呻吟。活下来的人默默地清理战场，将同袍的遗体抬下去，动作麻木而熟练。
    楚戈拄着剑，望着退去的狄人，眉头紧锁。这次的进攻依旧只是试探，但一次比一次凶猛。他们在消耗，在试探这座城的极限。
    他习惯性地走向谯楼角落，那里，城墙的**上，密密麻麻刻满了深浅不一的划痕。每一条刻痕，都代表着一个战死的兄弟。他从怀中摸出一把磨得极细的小刀，在那密密麻麻、层层叠叠的刻痕最下方，极其缓慢地、用力地，又刻下了三道。
    刀尖划过夯土，发出单调而刺耳的“沙沙”声。这声音，比战场上的厮杀更让人心悸。
    做完这一切，他疲惫地靠在冰冷的墙上，望着灰蒙蒙的、仿佛永远也不会放晴的天空，下意识地低声哼唱起来，那是一首父亲教给他的、早已不成调的旧曲，声音沙哑，破碎，瞬间就被北风吹得七零八落：
    “捐躯安社稷……白骨无人知……”
    歌声散入风里，飘不到三百里，更飘不到那座灯火辉煌、正在欢庆上元的长安城。