第六章纸鹤与心迹
    姜稚衣是被窗棂上的轻响惊醒的。
    晨光刚漫过窗纱，她揉着眼睛坐起身，就见一只纸鹤卡在雕花窗格上，翅尖还沾着点露水。她心头一跳，连忙爬过去取下纸鹤——纸鹤的翅膀上，是她再熟悉不过的字迹，冷硬中带着点说不出的力道。
    “三月初三，护城河，放灯。”
    短短九个字，看得她指尖发烫。昨日在旧马场的紧张与不安，仿佛都被这行字熨平了。她把纸鹤拆开又叠好，反复看了好几遍，忽然想起元策藏在袖中那半块玉佩，金丝缠绕的裂痕里，好像也藏着这样的温柔。
    “郡主，您醒了？”青禾端着水盆进来，见她对着纸鹤傻笑，好奇地凑过来，“这是什么？”
    “没什么。”姜稚衣慌忙把纸鹤塞进枕下，脸颊微红，“就是……做了个好梦。”
    她没说，梦里的护城河上，飘着两盏挨得极近的花灯，一盏画着振翅的鹰，一盏绣着缠枝的梨。
    这几日，元策没再露面，将军府也没再传来消息。姜稚衣按捺住去找他的念头，每日除了在梨花树下看书，就是让青禾教她叠纸鹤。她叠了满满一匣子，有展翅的鹰，有绽放的梨，还有几只会张嘴的小兔子——那是她照着话本里的样子叠的，说兔子能带来好运。
    三月初三这天，天刚擦黑，姜稚衣就换上了件杏色的襦裙，裙摆绣着细碎的灯影。她没让青禾跟着，只揣着那匣子纸鹤，提着盏兔子灯，悄悄从侯府的角门溜了出去。
    护城河两岸早已挤满了人，红灯笼沿着河岸一路排开，映得河水都泛着暖红。卖花灯的小贩穿梭在人群里，吆喝声与孩童的笑闹声混在一起，热闹得像要把春天都煮沸。
    姜稚衣提着兔子灯，在人群里东张西望。她约了元策在石桥下见面，可来往的人太多，她踮着脚看了半天，也没瞧见那个熟悉的玄色身影。
    “难道他不来了？”她心里刚泛起点失落，就听得身后有人低笑：“提着兔子灯，倒像只真兔子。”
    姜稚衣猛地回头，撞进一双含笑的眼睛里。元策穿着件月白的便袍，褪去了铠甲的冷硬，倒显出几分温润。他手里提着盏莲花灯，灯芯跳动着，映得他眼底的笑意都暖了几分。
    “你来了！”她眼睛一亮，把兔子灯往他面前凑，“你看我的灯，可爱吧？”
    “嗯。”元策看着她被灯光映得泛红的脸颊，喉结动了动，“比话本里写的可爱。”
    姜稚衣愣了愣，才反应过来他在说什么，顿时红了脸：“我早就不看那些了。”
    两人并肩往石桥下走，河水的气息混着花灯的甜香扑面而来。姜稚衣从匣子里拿出只鹰形纸鹤，递给他：“给你的。”
    元策接过来，指尖触到纸鹤翅膀上的折痕，忽然想起那日在地窖里，她塞给他的平安符。他低头看着纸鹤，轻声道：“我查到些事。”
    “什么事？”姜稚衣停下脚步。
    “兄长的粮草，确实是被裴家动了手脚。”元策的声音沉了些，“裴明的死，也不是意外。”
    姜稚衣的心揪紧了：“那……”
    “但我还没找到确凿的证据。”元策看着她，“此事牵连太广，我本不想让你卷进来。”
    “可我已经卷进来了呀。”姜稚衣仰头看他，眼睛亮晶晶的，“从你翻墙进我院子那天起，就卷进来了。”
    元策被她直白的话堵得一怔，随即失笑。他总觉得她单纯，却忘了这郡主看似娇憨，骨子里却藏着股执拗的勇气。
    “好吧。”他妥协般叹了口气，从袖中摸出个小巧的木牌，“这是兄长的暗线令牌，你拿着。若遇到危险，凭这个去找城西的打铁铺，他们会护着你。”
    姜稚衣接过木牌，触手冰凉，上面的“密”字刻得很深。她知道这意味着什么——他把最隐秘的退路，给了她。
    “那你呢？”她轻声问。
    “我没事。”元策揉了揉她的头发，动作自然得像做过千百遍，“等查到证据，就带你来看真正的花灯。”
    他提着莲花灯往前走，姜稚衣连忙跟上。两人没再说话，只听着河水拍打河岸的声音，看着一盏盏花灯从上游漂来，载着细碎的烛火，往远处的黑暗里去。
    走到石桥下，元策将莲花灯放进水里。姜稚衣也解开兔子灯的线，让它跟着莲花灯漂走。两盏灯在水面上打了个转，竟慢慢靠在了一起。
    “你看！”姜稚衣指着花灯，眼里满是欢喜。
    元策望着那两盏依偎的灯，忽然开口：“话本里说，相爱的人放的花灯，会一直漂在一起。”
    姜稚衣的心跳瞬间漏了一拍。她转头看他，月光落在他侧脸，把他紧抿的唇线映得格外清晰。
    “那……”她鼓足勇气，“话本里说的，是真的吗？”
    元策没回答，只从她的匣子里拿起那只兔子纸鹤，轻轻放进水里。纸鹤浮在花灯旁，像个笨拙的守护者。
    “有些话本里的事，”他低头看着她，声音比河水还轻，“或许可以成真。”
    夜风拂过，吹起姜稚衣的鬓发，缠上他的指尖。她看着他眼底的自己，忽然觉得，那些藏在话本里的心动，那些埋在梨花树下的秘密，都在这一刻，悄悄长出了温柔的形状。
    远处的花灯还在一盏盏漂来，载着模糊的祈愿，往更深的夜色里去。而石桥下的两人，望着水面上依偎的灯火，仿佛已经看到了很远的以后。
    第六章花灯寄心事
    三月初三的夜风里，裹着淡淡的河腥气与甜腻的灯油香。姜稚衣站在护城河的石阶上，手里的兔子灯被风吹得轻轻摇晃，暖黄的光晕在她脸上明明灭灭。
    约定的时辰已过一刻，元策还没来。她低头踢着脚下的小石子，心里像揣了只不安分的雀儿——他会不会忘了？还是查到了什么，走不开？
    正胡思乱想，身后忽然传来熟悉的脚步声。她猛地回头，撞进一双含笑的眼睛里。元策穿着件素色锦袍，手里提着盏简单的纸灯，灯面用墨笔勾勒着株未开的梨花，墨迹还带着点湿润的光泽。
    “等很久了？”他走到她身边，将纸灯往她面前凑了凑，“临时画的，手艺糙了些。”
    姜稚衣的心跳漏了一拍，慌忙摇头：“没有，我也刚到。”她把自己的兔子灯递过去，“你看我的，青禾教了我三天呢。”
    兔子灯的耳朵耷拉着，红眼睛是用朱砂点的，瞧着憨态可掬。元策接过灯，指尖不小心碰到她的手，两人都像被烫到似的缩回了手，空气里忽然漫开点说不清的尴尬。
    河岸上早已人潮涌动，孩童提着走马灯追逐嬉闹，情侣们依偎着放花灯，连晚风里都飘着蜜一样的甜。姜稚衣跟着元策往人少些的河湾走，灯笼的光晕在地上拖出两道挨得很近的影子。
    “军报的事，有进展吗？”她小声问，想起那日旧马场的惊险。
    “嗯，找到些裴家挪用军饷的账目。”元策的声音沉了些，“只是还缺关键的证据，扳不倒他们。”他顿了顿，侧头看她，“那日让你别靠近裴家，是怕他们察觉到什么，对你不利。”
    姜稚衣心里一暖，从袖中摸出个东西塞进他手里：“这个给你。”是她这几日绣的平安结，用红绳缠了又缠，结尾坠着两颗小小的玉珠。
    “我学着绣的，可能不太好看。”她低着头，耳尖发红。
    元策捏着平安结，玉珠贴着掌心微凉，红绳的触感却带着点暖意。他想起她埋话本时认真的样子，想起她在地窖口举着平安符的模样，喉结动了动：“很好看。”
    两人走到河湾处，这里人少些，水面平静得像块墨玉。元策将手里的梨花灯放进水里，姜稚衣也跟着解开兔子灯的线。两盏灯顺着水流漂出去，起初还离得远，漂着漂着，竟慢慢靠近，最后并排浮在水面上，像两只结伴游水的小兽。
    “你看！它们凑到一起了！”姜稚衣指着花灯，眼里闪着光。
    元策望着那两盏灯，忽然开口：“话本里说，真心相爱的人放的花灯，会一直靠在一起，不会被水流冲散。”
    姜稚衣的脸“腾”地红了。她偷偷看他，见他望着水面，侧脸在灯火下显得格外柔和，不像平日里那个冷硬的将军。
    “那……”她咬着唇，声音细若蚊吟，“话本里的话，能信吗？”
    元策转头看她，眸色比夜色还深，里面映着灯笼的光，也映着她的影子。“以前不信，”他缓缓道，“现在……或许能信。”
    风忽然大了些，吹得兔子灯的耳朵晃了晃。姜稚衣的心跳得像要从嗓子眼里蹦出来，她攥紧了袖中的令牌，那是元策给她的护身符，冰凉的触感让她稍微定了定神。
    “我把裴雪青发簪的事告诉父亲了。”她忽然想起什么，抬头道，“父亲说，那发簪是当年沈将军临走前送的，说是感谢裴小姐照顾过将军府的老仆，没别的意思。”
    元策点点头：“我查到了。兄长只是敬重她，并无男女之情。”他顿了顿，看着她，“之前让你误会了。”
    “我没误会！”姜稚衣急忙辩解，说完又觉得不妥，脸更红了。
    元策低笑起来，笑声比春风还软。他从怀里摸出样东西，是个小小的木匣子，打开来，里面是那半块缠了金丝的玉佩。
    “这个，本该还给你。”他把玉佩递过去，“但我想……”
    “你留着吧。”姜稚衣没接，“话本里说，定情信物要由男子保管，才能护着女子平安。”这次她没说错，是前几日翻旧书看到的。
    元策握着玉佩的手紧了紧，金丝硌着掌心，却不觉得疼。他看着眼前的少女，红着脸，却睁着亮晶晶的眼睛望着他，像株迎着光的梨花，干净又热烈。
    “好。”他把玉佩重新收好，“我替你保管。”
    远处忽然传来一阵欢呼，原来是有人放了烟花，绚烂的光瞬间照亮了夜空，也照亮了河面上那两盏依偎的花灯。姜稚衣仰头看烟花，眼角的余光却瞥见元策在看她，目光比烟花还烫。
    她慌忙低下头，心脏“砰砰”直跳，像要撞开胸膛。她知道，有些东西，已经和话本无关了。那些藏在眼底的在意，那些说不出口的牵挂，都是真的。
    烟花散尽，夜色重归温柔。元策送她到侯府的角门外，两人站在灯笼下，谁都没说话。
    “我进去了。”姜稚衣攥着兔子灯的提杆，指尖发白。
    “嗯。”元策看着她，“明日我让暗卫送些东西过来，是查案的线索，你帮我收着。”
    “好。”姜稚衣点点头，转身要走，又被他叫住。
    “稚衣。”他很少叫她的名字，这两个字从他嘴里说出来，带着点别样的温柔，“花灯没散，别担心。”
    姜稚衣的脚步顿了顿，没回头，只轻轻“嗯”了一声，快步钻进了角门。
    元策站在门外，看着那扇门关上，手里还捏着那个红绳平安结。夜风吹过，带来侯府里梨花的甜香，他忽然觉得，这京城的春天，好像因为某个人，变得格外值得期待。
    而门内的姜稚衣，背靠着门板，手抚在胸口，那里跳得又快又急。她望着天上的月亮，忽然想起话本里的最后一句——“春心既动，便如燎原之火，纵是冰雪，也能融开”。
    原来，这话是真的。
    姜稚衣回到卧房时，指尖还残留着方才与元策相触的温度。她将兔子灯放在窗台上，月光透过灯罩，在墙上投下毛茸茸的影子，像极了她此刻乱成一团的心绪。
    枕下的纸鹤被她摸出来，展开又叠好，反复几次，上面“三月初三，护城河，放灯”的字迹已有些模糊。她忽然想起元策送她到角门时，那句“花灯没散，别担心”，嘴角忍不住弯起——他明明是在说花灯，可她偏偏听出了别的意思。
    “郡主，您笑什么呢？”青禾端着安神汤进来，见她对着纸鹤傻笑，忍不住打趣，“莫不是元将军说了什么好听的？”
    姜稚衣把纸鹤藏回枕下，脸一红：“没、没什么。”她接过汤碗，小口抿着，心思却飞到了河面上那两盏依偎的花灯上——它们现在还靠在一起吗？会不会被风吹散了？
    正想着，窗外忽然传来极轻的响动。她警觉地抬头，见一只纸鹤落在窗台上，翅膀上沾着片新鲜的梨花瓣。
    是元策的字迹，只写了四个字：“灯仍相依。”
    姜稚衣的心猛地一软，像被温水浸过似的。她拿起纸鹤，指尖轻轻抚过那行字，忽然觉得，今夜的月光都带着甜。
    而护城河的另一头，元策站在河湾处，望着水面上那两盏依旧依偎的花灯，手里的平安结被攥得温热。副将不知何时站到他身后，低声道：“将军，裴家的人在对岸盯着。”
    元策眸色一沉，顺着副将的目光望去，只见对岸的柳树下站着个黑影，手里的灯笼忽明忽暗。
    “不必理会。”他淡淡道，“让他们看看，也无妨。”
    他要的，本就不是藏着掖着。
    副将愣了愣，看着自家将军望着花灯的侧脸，忽然觉得，将军眼里的冷意，好像被什么东西悄悄融化了，只剩下些温柔的光。
    夜风拂过，将河面上的灯影吹得轻轻摇晃。那盏画着梨花的纸灯，和那盏憨态可掬的兔子灯，依旧紧紧挨在一起，顺着水流，往远处的灯火阑珊处漂去，像在赴一场漫长的约定。
    元策转身往回走，手里的平安结晃了晃，玉珠相撞，发出清脆的声响，在这喧闹的春夜里，格外清晰。他知道，从今夜起，有些事，再也回不去了。而有些事，才刚刚开始。