回过神来，邺洪基发现自己已在小金山下。忽而想起，来鹤台的老板曾提起，那女子是从大明寺来。既然无法得知她的去向，往来处寻觅，或许可行。何况，大明寺是南朝古刹，隋朝时曾建高塔供养佛骨，唐朝时鉴真法师亦曾主持，实在是一处难得的名胜。值此春意盎然、气淸景明之时，游历一番，又有何不可？于是，邺洪基策马往大明寺而去。
    扬州北郊，蜀冈如卧龙般蜿蜒绵亘。数百年来，大明寺一直雄踞于蜀冈中峰之上。邺洪基行至山门下马，将马儿交于待客僧照管，自己缓步拾级而上，走向寺院。
    寺庙前院，一株琼花，树高丈余，白花开如玉盘。“扬州琼花，世间无双”。昔年，隋炀帝为观琼花而开凿大运河。不想，运河毁了大隋，兴了盛唐。若说兴废皆因琼花起，虽有偏颇，也不无因缘。可是琼花兀自摇曳在春风里，懵然不知人世的兴替。
    大殿宝殿，须弥莲座上供奉着释迦牟尼的坐像。佛祖闭目冥思，神态坚毅安祥。大殿内香火鼎盛，颂经声不绝于耳。虽日已过半，香客仍然熙来攘往。求官求职求功名，求财求子求姻缘。红尘过客的诉求何其多也！佛祖却始终静默，有求必应，似应非应。
    大殿往西是‘仙人旧馆’，花木扶疏，古朴清幽。临此地而眺江南诸山，远近皆可平视。既无须辛劳登高，只为览众山小；亦不必仰天长叹，妄自嗟叹菲薄。平视给了人一种轻松的心态。
    仙馆以西有一座园林，名曰‘芳圃’。园中古木参天，水池潋滟。池中有泉。泉边有石，上镌着“五泉”二字。
    绕过泉水，假山后显现一个诺大的月洞门。大门紧闭却无锁。门两边几株青丝金竹，门上一块竹匾，匾上依稀四个斑驳的隶字。邺洪基仔细分辨，是‘应如是住’。邺洪基率性而行，推开了大门。
    走进去，邺洪基才知道，这里是大明寺的塔林。大明寺历代高僧的骨灰都安葬于此。为了不打扰长眠的先师，僧侣们才关上了塔院的大门。一来这里无需防范，二来每日必须清扫，僧侣们也从未将塔院加锁。
    塔院地处芳圃之北，幽然寂静，香客罕至。平时除了扫地僧，寺中僧人也少有至此。塔院外松柏高耸，塔院内金竹遍植。山风过林，松竹之声飒飒，似有天籁从天而降，荡涤人心。邺洪基顿觉清静，如沐宝光，无比欢畅。于是，他开始沿着竹林，绕塔院行走，一一参拜前辈高僧。
    拜至法净大师的灵骨塔下，邺洪基感觉有些累了，便坐下来稍息片刻。偶然间，他被地上的一块碎石硌痛。于是撬起碎石，朝竹林里扔了进去。不经意间，他发现，地上零散的碎石竟然可以连成一线，弯曲着通向竹林深处。
    邺洪基鬼使神差般地沿着碎石连成的曲线走进了竹林。五十步后，零散的碎石居然逐渐合成了一条蜿蜒细长的碎石小径，不知通向何方。
    沿着碎石小径，继续向前走，又是一百多步，小径旁出现了一道一人半高的矮墙。清风拂面，半缕似有似无的暗香漂浮在竹林深处。小径贴着墙角，又往前二十多步，邺洪基看见一株海棠斜倚在一个小月洞门旁，粉红色的小花，在翠绿的竹叶和青黄的竹竿中特别显眼。碎石小径终于到了尽头。
    小门无题，只有一副无款的对联：“竹影扫阶尘不动，月轮穿沼水无痕。”邺洪基在月洞小门前伫立良久，寻思着似乎在哪里看到过这字迹，却怎样也想不起来。
    小门同样紧闭无锁，邺洪基再次推门而入，一大块砾岩影壁挡在眼前。色如赤铁的影壁四角嵌着汉白玉雕的瑞蝠纹饰。影壁中央同样汉白玉雕的五蝠团绕着一朵盛放的菊花。菊花饰以金漆，清雅而华贵。
    未及深入，方才的暗香复又袭来，引得邺洪基转过影壁，来到了院内。
    一圈矮墙并无遮挡，围了一个圆形的小院。小院内，似又是一个花圃。墙根下种得各种不知名的花草藤蔓，内侧又有一圈碎石小径。中央以青石小块垒成四块扇形畦田，同样种着不知名的蘭芝蕙蘼，满院幽香。香气似有似无，熟悉而又陌生。
    然的香气使得邺洪基脑海中波涛汹涌，不断地翻起记忆深处的画面。母后的冷艳严苛，淑妃的温柔亲和，画中女子的娇俏隽美，梦中容颜的清秀慵懒；父皇的深沉，郑王的阴郁，兄弟的恭顺，朝臣的犹疑。种种画面清晰而又模糊，不断地交替更迭。邺洪基一时茫然，迷失在自己的记忆里。
    不知几时，天上飘下细细的春雨，若有若无，润湿了邺洪基的脸庞和衣衫。他定睛一看，小院中央、畦圃之间，还有一条石板铺成的小路，直指墙底附近的一块青色的石碑。走近一看，石碑后原有一座坟冢。竟是一块墓碑！
    坟底的泥土是旧的。显然，这坟已经有些年头了。坟顶的泥土是新培的。应该刚刚有人祭扫过。墓碑旁的三捧花草证明了邺洪基的猜测。中间的一捧蕙草几近凋零，想必有些日子了；左侧也是一捧蕙草，尚有荣华，大约只有几天；右边一捧是正妍的金色菊花，在细腻的春雨中，诉说着思念。看花的新鲜样子，可能是当天早晨才被摘下，放到了这里。
    这里究竟是谁的墓地？邺洪基下意识地往墓碑上看去。半人高、二寸厚的一整块菊花青石板上，既没有墓主的姓名生卒，也没有立碑人的半点消息。只在下款处刻了一行小字‘立于天圣三年冬至’。
    竟然已经十七年了！邺洪基扶着墓碑蹲下，伸手抚过石碑平滑的表面。幽暗的青石上挂着细细的水珠。触手冰凉的感觉，是墓主在诉说他的生平吗？他是男是女？拥有怎样的身份？度过怎样的人生？有否在这世上留下印记？是什么人把他葬在这里？又是什么人依然在凭吊？
    “竹影扫阶尘不动，月轮穿沼水无痕。”邺洪基低喃着门口的对联。个体的生命对于宇宙来说，是不是就像竹影扫过石阶、月轮穿过池沼，既不会扬起星尘、也无法激起涟漪？
    这里是一个适合思考的地方。松竹平抑着人的心情，暗香勾引起人的思绪。平静的情绪屏蔽了冲动，翻涌的思潮高扬起理智。这思考，不会是个人，而是众生；也无法停驻于一点，而是浩渺的天地。
    邺洪基站起身来，长舒了一口气，心底默念，“偶然相逢，即是缘分。纵然天人相隔，却也好过未遇。可是，琴、棋、书、画、诗、酒、茶、花，我竟然拿不出一样来祭祀你。于你于我，岂不是一件憾事。”
    念毕，邺洪基转身快步走上了中庭小径，哼起了《秦王破阵乐》的金鼓之音，独自一人跳起舞来。随着身体的舞动，他仿佛又回到了战场，冲锋陷阵，攻城略地。他的动作强健有力，挥洒自如。阳刚的舞步，踏着战争的节律，打破了小院长久以来的寂静。松竹摇摆为他伴奏，花草芬芳为他喝彩。山风涨起，春雨如注。风声雨声竟似舞乐的和音在小院里荡漾。
    一曲舞毕，邺洪基久久不动，凝神停住。仿佛看见杀伐过后的战场：一将功成万骨枯。
    云破天青，一道清冽的阳光从天空射下，拢住了他，使他在阴湿的春雨后感到些许暖意，也把他从沸腾的战场带回了寂静的小院。
    邺洪基收势立正，整衣正冠，望了一眼墓碑，大步走出了小院。关上院门，邺洪基心头似有一块大石放下，顿觉轻松。他缓缓而行，顺原路返出了山门。
    江上天际，浓云渐渐散开，偶尔可见一轮薄日隐约在云中。日光虽微弱，但依然透云而出。