柳溪镇窝在群山褶皱里，像被时光遗忘的一颗露珠。
    宁静。
    只有溪流潺潺、鸟鸣啾啾。
    每日清晨，第一缕炊烟才刚刚扭动着升上瓦蓝的天空。
    镇口老槐树下，那个自称“沈三”的卖糖画的老汉，就已经支好了他的小摊。
    火炉舔舐着铜锅。
    金黄的糖浆在里面咕嘟咕嘟地冒着细密的气泡。
    甜腻的焦香一丝丝弥漫开来，勾得路过的孩子挪不动脚。
    沈三的手法极是娴熟。
    一柄小铜勺在他手里像是有了生命。
    舀起一勺熔化的糖浆，手腕悬空，微微倾斜、抖动。
    糖浆便如金线般流淌下来，落在光洁如镜的石板上。
    或急或缓，或顿或连。
    勾勒出飞鸟的羽翼、鲤鱼的摆尾、猛虎的腾跃。
    最叫绝的，是他画的刀枪剑戟。
    那糖丝构成的线条，竟隐隐透着金属的锐利和劲道。
    仿佛下一刻就要破空而出。
    他画的骏马，鬃毛飞扬，四蹄腾空。充满了动感和力量。
    “沈三叔，给我画个长枪！”
    “我要匹马！要跑得最快的！”
    孩子们围着他，叽叽喳喳。
    沈三总是笑眯眯地应着，手下不停。
    他话不多，眼神温和。
    看着孩子们时，像是看着一汪清澈见底的泉水。
    镇上的大人们也喜欢他。
    觉得他手艺好，性子静，不争不抢。
    谁家要写个书信、算个账目，找他准没错。
    他总能办得妥帖周到。
    他住在溪边一间简陋的瓦屋里。
    推开门就能看见潺潺流水和远处的青翠山峦。
    日子过得极有规律。
    熬糖、作画、收摊。
    沿着溪流散步，在灯下看一会儿书——多是些地方志或药草谱。
    然后歇息。
    他似乎彻底融入了柳溪镇的节奏。
    成了这里一道宁静不变的风景。
    只有极细心的人，或许能窥见一丝不寻常。
    他坐着时，腰背总是挺得笔直，像一棵生了根的松。
    不是刻意，是习惯。仿佛那脊梁骨里，天生就铸着一根不会弯的钢。
    他看人时，那温和的目光深处，偶尔会掠过一丝极快、极淡的审视。
    如同鹰隼掠过地面。
    瞬间便能捕捉到最细微的情绪。
    对方的紧张、迟疑，或是一闪而过的不善。
    但那光芒一闪即逝。
    快得让人以为是错觉。
    他的手，布满了除草的厚茧。
    有熬糖留下的烫痕。但更多的，是握持、摩擦留下的硬茧。
    位置和形状，与常年握勺的糖画匠人不太一样。
    镇上有老猎虎见过一次，私下嘀咕：“那茧子……倒像常年握刀磨出来的。”
    但没人深究。
    柳溪镇的人，习惯了接纳。
    他还是茶馆的常客。
    一壶最便宜的粗茶，能消磨一个下午。
    听那说书先生唾沫横飞。
    将“沈帅平江南”、“楚将军孤城血战”的故事，添油加醋，说得天花乱坠。
    仿佛那是另一个世界的神魔传奇。
    说书人一拍惊堂木：“只见那沈帅，身高八尺，面如重枣，眼若铜铃！一声怒吼，狄人肝胆俱裂！”
    台下众人听的入神，啧啧称奇。
    听到这里，沈三低头。
    轻轻吹开茶碗里浮着的梗叶，氤氲的热气模糊了他的脸。
    嘴角有一丝若有若无的笑意。
    那笑意很淡。很复杂。
    有怅惘，有追忆，有几分无人能懂的淡然。
    像投入深潭的石子，漾开一圈微澜，旋即复归于平静。
    仿佛那些惊心动魄，那些血火交织，真的只是别人的故事。
    与他无关。
    日头西斜，他收拾摊子回家。
    糖勺洗净，石板擦亮。
    工具一样样收好，有条不紊。
    路过祠堂，看到里面供奉的不知名的土地神像。香火稀疏。
    他驻足片刻，继续往前走。
    溪水映着晚霞，碎金般流淌。
    几个孩子举着他画的糖马、糖刀，在青石路上追逐嬉戏。
    笑声清脆，撒了一路。
    他看着，眼神温和。
    那温和底下，是看不见的深潭。
    潭水沉淀了太多东西，已经激不起浪花。
    只有风吹过时，才会泛起一点点，几乎看不见的涟漪。
    回到瓦屋，生活做饭。
    炊烟从他的屋顶升起，混入柳溪镇几十道同样的炊烟里。
    分不清彼此。
    夜色渐浓。群山沉默。
    只有溪流声，依旧潺潺。