春天的颜色常会在每一个夜深人静的时候撩惹起我的思绪。这个时候，我的心情是清宁而寂寞的，但却又并不因思绪的起伏如潮而纷乱不定。
    多少年来，我也似已迷上了这样的时候，欹窗，倚栏，望月，然后我轻轻闭起眼，睫毛的微然眨动之间，我不觉竟是已徜徉在一片幻境中了，恍兮忽兮，仿佛一丝悠然翠羽飘沐云海一般。
    这时候呵，我想家了。
    春夜里，望明月……
    我不禁一叹：月、是故乡明！
    这个遥远城市的月当然也是很美的，弯弧细娥，像是画屏里美人的眉——美人呢，也会在飞絮或是云尖蹁跹起舞，皓臂笼纱，直可妒杀了王嫱！她又会在四处灯火阑珊时漫步在星河边上幽吟低唱，乃是唐诗宋词的一抹怅然缱绻！而你，也会在银霜漫宇时窥得美人的浅浅一笑……
    但，此时，我想家了。
    月是故乡明，我自是更爱故乡的那月。
    犹记得少年，我尚是一个整日拿着一支红色的铅笔描摹梦想的孩子。乱乱的头发，清澈的眼瞳。而我最爱画月，小小的手握着细长的铅笔，只听得一阵沙沙作响，皱巴巴的稿纸上即已出现了数不清的月，上弦下弦，弯如镰，圆如盘。如今偶作回思，那笔下数不清的月，实亦是数不清的记忆往昔呢。
    我将大敞的窗小掩，眼一侧，但见一抹灯辉趁隙洒了出去，落在了也的空气里，一股细细的风兜入我的衣领，我呵出口气，敞开襟衫，无声一笑。
    往事，就眠着这凄迷的月色，渐次有些朦胧了。我抬起眼，只见那月正孤独地拨弄着云霭，仿佛是要拨开岁月的蒙尘。
    积尘的人事清晰起来。那少年咯咯笑了，他爬上了一棵树。正是阳春，绿叶繁茂，叶浪缝间，点点的月芒，缀满了少年的一身。当少年坐在斑驳粗壮的树干上，他脸上的笑容却突然凝止住了。一片绿的叶抚着他的嫩颊，他感觉到叶子是潮湿的。他低了低头，树影婆娑，月漾涟漪，还有他自己的影子，似乎、还有另一个人的……
    这是一株名叫梧桐的树，树下，曾经坐着一个老人，老人躺在一张古旧的竹藤椅上，酌着杯热腾腾的香茗，眯着眼，微笑着。
    老人很老了，脸庞密布的皱纹就像树皮上纵横的沟壑，头发也几乎白完了，白如雪丝，根根可数，月光把那一头的白雪染得甚是滑润。
    老人坐在树下的时候，总是清冷的春夜。
    “春风吹夜冷，明月照疏痕；年岁枉然过，可惜掠水分……”我诵起这么一首未作完的古风残篇，咀嚼起往事的滋味来。
    少年从树上跳下，朝老人作了个鬼脸，老人朗然一笑，少年已扑入他的怀内。于是，老人会同往常一般，抹抹少年的额，诉起一段又一段昨天的事，今天的事，明天的事，天上的事，地上的事，神鬼妖狐的事，凡夫俗子的事……
    许多年过去，少年还年轻，但他的眼眸却已不再清澈。夜晚陋室灯火通明，灯火返镜，镜中的人，怅然一叹：……一池飘萍江湖梦、争奈争奈苦匆匆！
    他继续思忆那老人，故事，还没讲完呢。
    然而那个故事似乎永远也讲不完了……
    又是一年的桐青月明，少年如往常，静静坐在梧桐树下，身周树影参差，春月皎洁，把他小小的脸照得好亮好亮，隐约、还有些流水淙沅之声。他期待着今晚老人又将给他讲述怎样的故事？
    镜子里的人忽然眼睛湿润了。
    故事，故事……说故事的人怎么还不来？
    少年预感到什么，一下起身，朝那扇破旧的木门冲去，今天早上，他听别人说，老人还睡着呢。
    是啊，老人、还睡着，他的眼睛闭着，神情安详，却似又有不同。
    他记得昨天——
    昨天老人说，明天要是我走了，你要好好照顾自己啊。
    少年歪着头，少年说，你走了，谁给我说故事呢……
    老人笑了。
    时间在奇怪地交错，少年终于，终于扑倒在地，泪水濡湿了一袖！
    “梆！梆！”一下，一下，又一下。
    铁锤击打在一具长黑木盒子上的声音。
    老人睡进了盒子。
    紧接着，紧接着，一铲有一铲的黄土埋了盒子。
    第二年，埋盒子的土堆上长满了杂草。
    ……
    老人走了，少年也真正开始了自己的人生，他经了些风，历了些雨，走的是一条和普通人不太一样的路，这一路上，他歌哭迈俗，披荆斩棘，没有什么可以阻挡他前进的脚步，是那些儿时的故事在鞭策他、激励他吧？！他说，他不是最优秀的，但却是最自信的。
    也许是吧……
    此刻，窗外的风更大了，夜更迷了，春夜，月色有些凄清，他悄悄走进梦里，梦里有他的家乡，家乡的月很美，月下有繁绿的梧桐，树下，有许多尘掩的往事……还有流水声，是春水，春水绿如愁，荡漾着明月，水光潋滟，可这一脉潺潺的流水啊，又是要流去何处呢？