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    明明将你锁在梦土上，经书日月、粉黛春秋。你却飞越关岭，趁著行岁未晚，到我面前。
    两年里拼命修完三年的课程，一心想着回来。我问及缘由，那人孩子气地答：“有你的地方，才是家。”
    ——《晚安，巴黎》
    这一年的秋天，他开始念研究生。
    十月的金秋里，也是他独自过的第二个生日。
    邹子裴走后的第一个生日，说寂寞也不寂寞。好歹远在地球那一头的人，还心心念念般记着他的生日。传了一封邮件来说，木头，生日快乐。
    盛铭在以前常去的夏朵给自己买了一个六寸的小芝士蛋糕。蜡烛也没有，似乎有些可怜。吃蛋糕前，他许了愿望：邹子裴，愿你在那里平平安安，早些回来。
    香浓的纽约芝士，那么滑腻。他依旧是那么地喜欢甜食。
    零点的时候开了邮箱，收件箱是空的。第二天一早再看，还是空的。
    想他兴许是日子太忙碌，忘了，那就忘了吧。
    如今是二零零四年的秋，邹子裴去巴黎已经一年有余。
    有时他忍不住地要去计算邹子裴的归期。
    三年，已经快要走完一半。明年，等我再过完一个生日，大概再过不久，他就回来了。很快了，很快了。
    两天之后，当他已经彻底将生日的事抛在脑后的时候，快递公司却为他送来一件从巴黎寄回的礼物。包裹很大，外面包着厚厚的牛皮纸。像一幅画。
    签收之后，盛铭将它平放在客厅的地板上。他在这奇怪的礼物前站了好久，终于俯身下去刷拉撕开——居然是一大幅拼图，看规格大约是三千块的——有些阴沉的多云天气和金色落叶的背景之上，是金碧辉煌的亚历山大三世桥。桥下的塞纳河微波粼粼，静谧安详。邹子裴亲手一片一片地将之拼凑，然后寄回来。
    随着拼图一起送来的信上，那个人写着：“这是巴黎的秋天，我把它送给你。这样，你有觉得我和你又近一些了吗？”
    他写，这是不能陪你过的第二个生日。木头，对不起。但我祝你生日快乐。
    盛铭有些发愣，呆呆地望着由一地三千块碎片拼凑出来的巴黎，说不出话来。
    脑海中忽然浮现出很久以前的许多个场景。
    彼时，邹子裴从他餐盘中，为他夹走他不爱吃的胡萝卜。
    彼时，邹子裴用潦草好看的笔锋，给他写了一封法语情书。
    彼时，邹子裴在阳光下揉他的头发，笑他穿衣的模样像孩子。
    彼时，邹子裴在蔓延苍翠的林间小道上，弯腰下去替他系了一次鞋带。
    彼时，邹子裴在夏朵辛辛苦苦打了三个月的下手，攒了钱送了他一台崭新的尼康。
    邹子裴，邹子裴。
    一年多以来，与邹子裴断断续续微薄的联系，最终成为了他坚持等待下去的动力。时而寂寞时而忧郁的日子里，邹子裴的消息成为了潜藏其中的柳暗花明的美景。
    盛铭曾在书中阅读到这样的句子：“你有没有爱过一个遥远的人？他从来都不让你绝望，是你继续生活下去的勇气和力量。他永远是年轻的，美好的，光芒万丈的，他永远在那里，好像信仰一样。”
    或许应该感激，像自己如此闷声不吭的个性，幸好遇上了一个邹子裴。从前不懂得表达，爱不开口、恨不开口，外加又喜生闷气，只懂得默默写字。如此的性情，实在糟糕透顶。他也确实觉得该要改改。
    而与邹子裴在一起的每一日，仿佛都充满喜悦。
    时光走至二零零五年的夏天。
    说此次抽不出空闲回来的邹子裴，居然提着大大的行李风尘仆仆地叩响了门。
    那时候的盛铭，正亮着台灯埋头用心，为第一年学业的终考做着准备。
    那个人咧着嘴笑，“木头，我回来了。”
    初夏闷热的天气，开着冷气的屋子，一开门，外面燥热的空气就扑面而来。他站在门里，却感觉汗就快要滴下来。
    你怎么来了？
    明明将你锁在梦土上，经书日月、粉黛春秋。你却飞越关岭，趁著行岁未晚，到我面前。
    他还是那样。栗色的柔软短发，浅棕色的温柔的眼，笑的时候的小小酒窝，还有那因为长途飞行来不及刮的几根胡渣。
    他伸出手臂，给出宽广的怀抱拥抱盛铭。
    盛铭的耳边只低低掠过两声：“木头，木头。”无比深情。
    他们在黑暗中拥抱，亲吻，彼此探索。时隔太久，仿佛连动作都笨拙起来。
    他们激烈地做爱，以此来弥补这些分开岁月里漫长的寂寞。
    邹子裴的吻炙热而丰沛，落在盛铭的脸颊，额头，眉眼，鼻尖，嘴唇。一颗真心滚烫，犹如他曾经日日夜夜为邹子裴写下的相思。
    情事过后，邹子裴安安静静躺在盛铭身边，同那时候的一样，他牢牢握着盛铭的手。
    “不是说，这个假期太忙，抽不出时间回来的吗？”
    邹子裴在黑暗中窃窃地笑，“那自然是骗你的。不然怎么会有惊喜呢？”
    “那……能待上多久？”
    揽着盛铭的手臂紧了紧，将身边的人往自己的怀里带，“你还要我回去？”
    带着些不明意味的反问。
    头顶上那个人在黑夜中笑了，盛铭不用看也知道他的表情。
    他只说：“不回去了，笨蛋。”
    【注】：你怎么来了？明明将你锁在梦土上，经书日月、粉黛春秋，还允许你闲来写诗，你却飞越关岭，趁著行岁未晚，到我面前说：“半生飘泊，每一次都雨打归舟。”——简桢