刘小雨是在一个没有风的清晨收到第一封私信的。
    她刚煮好一杯速溶咖啡，水汽氤氲中手机屏幕忽然亮起。
    不是推送，不是广告，而是一条来自陌生账号的私信提醒，标题简单得近乎冒昧：「我们用了你的方法。」
    她点开附件视频时手指有些发抖。
    画面里是一片露天操场，夜色浓稠，一群穿着新生军训服的学生围坐成圈，手中举着手机或手电筒。
    镜头晃动，背景音嘈杂，但很快有人站出来，声音清晰地问出第一句：“你今天难过吗？”
    三道短促的光闪起，整齐划一，像心跳同步。
    接着是下一个提问：“你觉得自己被看见了吗？”
    又是三闪回应。
    镜头扫过一张张年轻的脸-有迟疑，有哽咽，也有终于松开眉头的释然。
    没人说话，可某种比语言更深的东西在传递。
    视频最后定格在一排并列的手电光上，它们不再熄灭，而是持续亮着，仿佛彼此确认的存在。
    刘小雨把视频反复看了五遍。
    她没回复那条私信，也没有点赞转发。
    她只是默默打开那个几乎尘封的旧账号，输入密码时顿了顿，像是在穿越一段不愿再触碰的记忆。
    论坛首页依旧挂着两年前她留下的那句匿名留言：“如果光能说话，请在今晚九点，用任意方式回应一个问题。”
    她删掉了它。
    然后新建帖子，标题冷静而明确：《规则说明·公开版》。
    正文逐条列出：
    1。响应节奏为0。3秒内三次短闪，间隔均匀；
    2。提问不限内容，但建议以开放式问题为主；
    3。回应者无需表明身份，只需确认“我在这里”；
    4。不鼓励追踪或寻找对方，重点在于“被听见”的体验本身。
    她在末尾附上一句补充：“这不是治疗，也不是仪式，只是一个允许脆弱存在的空间。如果你需要，它可以是你今晚唯一的出口。”
    发帖时间：凌晨4：17。
    不到六小时，浏览量破万，转载链接开始出现在高校心理社团公众号、匿名树洞平台和几个边缘但活跃的互助社群中。
    有人称其为“城市暗语”，也有人叫它“沉默者的摩斯码”。
    但更多人只是照做-在阳台，在地铁口，在深夜书房的一角，用手电、台灯、甚至车灯，打出那三下微弱却坚定的闪光。
    而在城东老小区的快递驿站里，李姐正蹲在取件柜前皱眉。
    这已经是第三天了。
    监控显示，每天晚上八点半到九点之间，总会有不同的人站在编号307的空柜前停留。
    他们不扫码，不输密码，只是掏出手机，打开闪光灯，对着柜门上方的摄像头位置规律闪烁三次，然后转身离开，动作一致得诡异。
    起初她以为是恶作剧，直到调出完整三天的录像，逐帧回放。
    七个人，七次行为，年龄跨度从二十出头到五十以上，男女皆有，衣着各异。
    唯一相同的是-他们都只面对307号柜，且闪烁结束后会低头片刻，像完成某种告别。
    李姐坐在监控室的小凳上，盯着屏幕看了很久。
    她想起那个塞信的女孩，想起楚夜宫曾经每月来取药的日子，想起那些年无人签收的包裹最终如何变成堆在角落的“死件”。
    她忽然觉得，这些空柜或许从来就不该被定义为“无主”。
    第二天一早，她在取件柜侧面贴上一张A4纸打印的告示，字迹工整：
    【本驿站支持光信号留言，请保持通道畅通。】
    没有落款，也没解释缘由。
    当晚八点五十九分，监控画面里出现了一个戴鸭舌帽的男人。
    他走到307柜前，沉默地闪了三下光。
    临走时，他停下脚步，从口袋里抽出一张折叠好的纸条，轻轻塞进柜门缝隙。
    李姐第二天清晨去查看时，纸条上写着：
    “谢谢你们留着这个角落。”
    她将它夹进了自己的工作簿，紧挨着那封未署名的信。
    与此同时，在市立图书馆的阅览室，周文斌穿上了退休后第一次正式熨烫的衬衫。
    交接手续办完，馆长握着他的手说了许多感谢的话，他一一点头，却始终没回头看一眼J-7书架。
    他知道那本书已经归位，也知道它的意义早已超出知识范畴。
    但他还有最后一件事要做。
    当晚九点，他背着旧帆布包悄悄返回图书馆。
    保安认识他，没多问，只笑着点头让他进去。
    “最后一次巡库？”对方打趣。
    他没否认。
    他径直走向主阅览室，站在中央吊灯的开关盒前，取出一枚微型计时器，小心翼翼粘贴在内部电路旁。
    设定程序简单：每日晚九点整，自动触发灯光三下短闪，持续0。3秒，间隔相同。
    他退后一步，仰头望着那盏陪伴了他二十三年的灯，低声说：“还书标记。”
    第二天清晨，保安巡查时发现灯异常闪烁，以为线路故障，正要拆卸检修。
    周文斌恰好推门而入，递上一张复印件-那是《非语言沟通中的节奏原型》的借阅卡登记页，姓名栏空白，借阅日期为空，但在备注栏，有一行手写小字：
    【归还方式：三闪即达。】
    “这是我最后的还书标记。”他说。
    保安愣住，最终默默收起了工具钳。
    城市的光仍在蔓延。
    没有人知道是谁最先开始的，也没有人能说清它究竟属于谁。
    但它确实存在，在无数个不起眼的瞬间悄然发生-写字楼加班族透过百叶窗打出的暗号，母亲在孩子房门口用手电回应的晚安，甚至某个深夜，救护车经过路口时，红蓝警灯之外，副驾驶座忽然亮起的三下白光。
    楚夜宫不知道这些。
    她已关闭所有相关社交账号，工作室也暂停了公共展览项目。
    但她设计的最后一套灯光程序仍在全国多个艺术空间轮播，冷白与深蓝交织的潮汐光效每晚准时亮起，无人解说，也无导览。
    而在地铁最深处的夜班控制室里，值班记录本上刚刚添了一行新条目：
    【23：47，B口站台长椅区域疑似设备异常，待查。】
    陈默合上笔录，起身走向站台。
    他记得那里一向安静，除了偶尔醉酒乘客睡过头，从未有过什么特别动静。
    可当他走近那排空荡的长椅时，余光忽然捕捉到一丝异样-
    某张椅子下方，似乎有光在动。第28章光是种传染病（续）
    陈默蹲下身时，膝盖发出轻微的响声。
    地铁B口站台常年阴凉，水泥地面沁着潮气，他借着手电光看清了那抹异动-不是线路短路，也不是设备故障，而是一枚拇指大小的仿制小夜灯挂件，蜷在长椅底部的阴影里，像被刻意藏匿的信物。
    它正以一种极其规律的方式闪烁：0。3秒内三下短闪，间隔均匀，而后沉默七秒，再重复一次。
    冷白光在幽暗中跳动，像某种仍在呼吸的生命体征。
    他盯着看了许久，直到后颈泛起一阵微妙的麻意。
    这节奏太熟悉了。
    前些日子在换乘通道值早班时，他曾看见一位穿校服的女孩站在自动扶梯尽头，用手机闪光灯对着空墙打光；还有上周暴雨夜，一名环卫工大叔路过隧道口，用手电朝监控探头连闪三次，像是告别。
    当时他只当是巧合，可现在，这枚无人认领的小灯，竟也遵循着同一套“语法”。
    陈默掏出工作手机拍下照片，顺手上传至地铁系统内部的失物协查群，附言：“B口发现异常光源装置，疑似遗落，请确认是否为新型引导标识。”不到两分钟，群内弹出三条回复。
    -“我们这边K线南延段也有，三天内出现两次。”
    -“D广场换乘点上周末捡到一个，外形一样，频率一致。”
    -“都出现在末班车前后十分钟，没人来取。”
    他皱眉，又翻了几条聊天记录，发现各地铁站点在过去半个月陆续上报过类似物件，外形各异但节奏统一，且无一标记归属单位或品牌信息。
    更奇怪的是，所有报告最终都被归类为“非紧急事件”，未上报技术部门检修。
    陈默合上手机，没再追问。
    他将小夜灯收进值班盒，在便签上写下：“编号B-7，状态正常，待传递。”没有写明去向，也没标注责任人。
    他知道有些东西，一旦开始流动，就不该由制度截停。
    那天清晨五点十七分，他在交班前最后一次巡视站台。
    经过那张长椅时，脚步顿了顿。
    他没有低头看，只是轻轻将口袋里的备用电池放在了座椅缝隙处-如果有人回来取，至少还能让它继续亮下去。
    楚夜宫是在七点零三分走进城市广场的。
    晨风穿过高楼间的缝隙，吹得她风衣下摆微扬。
    她本不该绕这条路，但她最近总不自觉地走向有光的地方。
    广场中央搭起了临时展架，几个年轻人正在调试投影仪。
    幕布上尚未成像，只有散乱的光斑跳跃在地面。
    她听见其中一人低声说：“主节奏必须卡在0。3秒，这是原初频率，不能改。”另一人应和：“要是节奏错了，整个情绪链就断了。”
    她站在人群外缘，没说话。咖啡杯握在手中，温度渐失。
    忽然，身后亮起一道光束。
    短暂、克制，却精准无比-三下明灭，如同叩问。
    她的手指几不可察地蜷了一下。
    没有回头，也没有回应。
    只是缓缓弯腰，将手中的纸杯轻轻搁在路边石台上。
    杯底压着一张折叠的便笺，墨迹未干：“不用谢我，也别等我。”
    她起身离开时，风恰好掀起了裙角，像一场无声的退场。
    而在老城区某栋旧居民楼的三层，王彩凤正弯腰清理堆积多年的杂物。
    灰扑扑的布袋从柜顶滑落，砸出一声闷响。
    她打开一看，里面是一叠泛黄的快递取件码，边角磨损，字迹模糊。
    最上面一张编号写着：307-241106。

    作者闲话：

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